"El Ojo"

 

El ojo

El día plomizo enajenaba su vista, fruncía el entrecejo y entornaba los ojos. El verde desbordaba los parques.
 Cruzó la calle rumbo al museo Nacional, caminó por una alfombra violeta, jacarandaes altivos bordeaban la avenida, iba abstraída, con ritmo rápido. Sin embargo su mirada percibe, algo llama su atención, vuelve sobre sus pasos y se le hiela la sangre.
Allí entre las flores pisoteadas, un ojo la mira.
Levantó la vista, se hallaba sola en la vereda, ni un perro en la grisura.
Pensó - no puedo dejarlo acá, o mejor me voy y hago de cuenta que no lo vi-. Sabía que su mente no le daría paz, no podría olvidar ese ojo mirándola.
Buscó en su cartera, a veces tenía bolsitas de plástico - por sí encontraba ojos - pensó, sonriendo con la locura del momento. Una servilleta de Starbucks grande y gruesa, le ayudaría a levantarlo, sentía una profunda náusea, mezcla de asco y curiosidad -¿cual sería la textura?. Sólo lo sabría al levantarlo.
Sin mirarlo lo tomó con la mano forzada, como si fuera una garra, como una fiera sin sentimiento y lo metió en la bolsa, ¿pero que haría con eso en la cartera? .
 Debía buscar un policía, decirle del hallazgo. Quizás el tuerto o tuerta, estarían por allí buscando su bello ojo, quizás no era tarde para un implante.
Caminó y buscó una persona a quien decirle ,

-Mire encontré este ojo, ¿no sabe si alguien perdió uno?¿ no vino nadie a reclamarlo?- .Pero no, el lugar era un Páramo.
Maldijo su ojo entrenado de fotógrafa, siempre en busca de una escena que inspire su fiel lente. Este era el escenario fetichistico fotográfico perfecto, mirar y ser mirada por el sujeto de estudio. Sacó la cámara, hizo un disparo, guardó ambas cosas en la cartera, pensó en lo práctico de tener una tan grande y siguió caminando.
Pensó en la coincidencia, ojo = cámara redonda, que yacía abandonado en la vereda sucia. Obvio que no tendría un rostro grabado en él como en las novelas de ficción, donde se podía ver el asesino, no, hubiera sido de ayuda. 
Entró al museo y buscó un guardia, le refiere el descubrimiento, el hombre la mira como se mira a una loca.

 - Conozco  esa mirada se dijo a si misma- . En cambio balbuceó -Señor mire y  abrió su cartera.  - Acá lo tengo, mire por favor-
  El hombre sonríe y le responde -  mire señora no es de mi incumbencia-  y se alejó como si ella le hubiera dicho que tenía sed.
 Mente paralizada, se le había congelado, no entendía que la ignorara. Se dirigió al la recepción, unas chicas le dicen que debe dejar la cartera. Ella las mira  y  dice - Sí,  pero cuidado que adentro tengo un ojo y no deben apretarlo, o se puede dañar-
 Las chicas rieron por la ocurrencia. Decide retirarse, se dio cuenta que sería inútil explicar, sentía que había  traspasado una línea invisible, cruzado un límite. 

Era como ver una película del director Lynch, recordó la oreja tirada en el jardín, en su película "Terciopelo Azul", una incógnita, un acertijo, una oscura historia.
 Transpiración, la frente chorreaba agua, como una fuente, brotaban gruesos hilos hacia los costados de su cara, tal era la situación. No logra acercase a un pensamiento coherente, todo es deriva.
Que hacer con un ojo en la cartera pudriéndose  en la ignominia, en el anonimato, mientras su dueño pierde la vista lateral de la vida, o vaga sangrando por el mundo.
¿ Cómo es un ojo sin ojo? una órbita obscena, ¿y detrás que?, ¿ qué hay en el fondo del agujero?
La visita deseada al museo se le ha arruinado, sale furtivamente, camina por Pueyrredón rumbo a Santa Fe, el aire frío le electriza la cara, su cuerpo está húmedo, su ropa huele a transpiración insana, como todo lo que acontece.
 Los transeúntes caminan por doquier, a nadie le falta un ojo, se ríe para sí, la tontera, el humor la atraviesa, la salva.
En el camino encuentra una gran clínica, entra en ella, decide no hablar. Se dirige a la recepción, saca el ojo de la cartera y lo deposita en el mostrador, una señorita  horrorizada lo mira, el ojo no pestañea, parece ausente, sin vida.
La mirada es un signo de pregunta, ella dice - ¿este no es su ojo no? . No, obvio que no, le responde sonriendo -  La joven dice - ¿ que quiere que haga? -  No sabe, no contesta. 

La  muchacha asustada llama a alguien por el ínter comunicador. 

Enseguida un médico y un guardia aparecen por entre bambalinas.  Señora ¿ que sucede, puede explicarnos por favor?, la miran a los ojos. Ella cuenta, ellos no entienden, con aires de autoridad le dicen que no pueden hacer nada. Y ya que no se sabe de quién es, le pertenece, debe llevárselo.

¿Adonde? dice ella. Lo ignoran, es su responsabilidad.
De nuevo la calle, ahora se le sumó la responsabilidad, como una pariente pobre de ese  ojo abandonado y que nadie quiere. A su alrededor el furor humano con ojos.
 La única comisaría que recuerda está en Palermo, queda en la calle Julián Álvarez. Una vez allí se propone entrar, la paran y le preguntan, 

- ¿por que asunto viene?- .

 - Vengo por un ojo dice- . Con dudas le franquean el paso.
Un oficial incrédulo la increpa - ¿ Que desea señora?- . Ella vuelve con su relato, le muestra el ojo, al mirarlo lo advierte cansado, la luz de la pupila parece extinguirse. El hombre mira y dice

- ¿ Que quiere hacer, por lo visto no es suyo? -
Contesta molesta

 - No lo crea, quizás es mío, o tal vez alguien me lo mandó, para que vea todo lo que he visto desde hace unas horas -. El oficial la mira serio y duda de su cordura.
 Le tomarán declaración, deberá esperar una hora con su compañero. Más tarde  la llevan a un cuarto, hay un  escritorio, mate, papeles, cafetera, sellos. Una máquina de escribir  y un hombre la esperan para la entrevista:
-Buenos días, ¿ que la trae por acá?
-Vengo por un ojo, lo encontré en la vereda del Museo Nacional (lo pone sobre el escritorio), el hombre lo observa.
- ¿Es suyo?
- No, lo encontré tirado y lo levanté.
- ¿Y porque decidió levantarlo?

-Porque me miraba con tristeza.
-Pausa-  el hombre la mira, parece dudar, pero sigue.
¿Preguntó a alguien si le pertenecía, o si habían visto algo?
- Todos dijeron que no.
- ¿O sea que no sabe de quién es?

-Ni idea, pero si quiere saber, creo que es de una mujer, es muy dulce.
-¿ Qué desea  hacer con ese ojo?
- Nada, quiero que ustedes se encarguen e investiguen.

- ¿Quién la envió ?

-Nadie, ustedes son los que pueden investigar si hubo algún accidente y alguien lo perdió.
- ¿ Que piensa que podemos hacer nosotros? Comprende que no es nuestro trabajo buscar gente a la que le  han robado un ojo.

-No creo que sea un robo.
-¿Quiere hacer una denuncia de algo?
-Si, quiero denunciar la incapacidad, la indiferencia.
- ¡Ha! pero acá no tomamos esas denuncias. Y si me disculpa estoy muy ocupado. Le señala la puerta.
De nuevo en la calle, cansada, ahora ya no miro  la vereda, por si me encuentro con el par.

Enfilo hacia mi departamento, al entrar mi marido pregunta a modo de saludo - ¿ que te pasa?,¡ Tenes una cara!-

Saco el ojo y lo pongo sobre la mesa, él, lo  mira y me mira, dice -parece real, que bueno, le voy a sacar una foto.-

EL OJO Y LA PLUMA

Foto: Martin Heer.

Texto: Cecilia Maidana.

 

Poema I

Me hablan de si,

escucho sonidos confundidos.

Por momentos uno se impone,

calla la cháchara agitada.

Silencio si haz de venir, 

que sea después de escuchar

la vida.

Esta ventana cobija mi encierro.

Como si nunca antes esta escena 

se repitiera.

Que no sea excusa la tardanza.

Corazón regando mis silencios,

quiero sin pensar estar otra.

Que brote la savia

aunque viaje a destino

incierto.

Y despierte en el próximo

Poema.

C.M

 

No es el fin
de este mundo.
Mas allá hay algo
hay luz.
Para alcanzarla
hay que conocer la fe,
aunque ella sabe reír.
Se oculta
es intangible e inexplicable,
es eterna o efímera.
Pero la verdad
es dura.
Tu eliges con cual te quedas. 

C.M

 Si me buscas con tu boca de lobo

y saltas y muerdes mi corazón.

Si hundes tus uñas en mis venas,

y la miel enciende

mi sangre

en el tenebroso rito.

Es vital que sepas apagar el fuego.

C.M

 En esta tercera parte de la vida los recuerdos aparecen como los gusanos en las mazorcas, devenidos visitantes inadecuados. 

Es la poesía, la infancia unida a tanta dureza real. El sol partìcipe de gloriosos días de la niñez sale a cada rato, no hay melancolía. No es una metonimia ostentosa, se repite solo en lo que hunde raíces en mi universo mítico.

La naturaleza torciéndole el brazo al hombre, la maleza comulgando con las privilegiadas, enriqueciendo la tierra donde crecerán los misterios.
Si dejamos la tierra rodearse de lo que haragana prefiere, seguro las ortigas, los cardos, trébol, la gramilla, huevito de gallo o uvita de campo serán sus voces.

Pero yo vi la mano hacedora, instalo' semillas, bulbos, plantines de otros lares y un jardín brotò para mentir al deseo. Allí crecí y creo que aún hoy se ha preservado en mí esa mentira.

Mis ojos han quedado ciegos para otros jardines.

C.M.

La vieja casa de mis abuelos en La Gallareta. Santa Fe.

Que privilegio de ensueño
haber conocido la casa de la infancia
soy dichosa de haber poseído verdaderamente mi soledad.
No en un desván, o
sin dejar de jugar.
Pues mi mente jugaba solo con las palabras,
en un puente sobre la zanja del frente de la casa,
allí entreví el germen de la libertad.
Mas allá la infinita calle atrapaba mis ojos
llenos de tierra y tiempo.
Te hecho de menos,
y con los sueños de entonces permanecen en mí
Aún cuando la casa ya no existe. 

 C.M.

Maria Negroni — Tríptico. Las escrituras del arte en Joseph Cornell, Emi...

La casita

En algunas noches secas y brillantes, cenábamos en la galería del fondo de la casa.

Allí la noche era más profunda y siniestra.

 Recuerdo bien la casita, tan perfecta y ajena.

Mamá y la abuela hablaban con mi hermana que no me quitaba los ojos de encima,

 y yo grababa en mis ojos la casita de la linda Miranda, que era de ella.

Esa noche soñé que mataba a mi hermana, 

me ponía el vestidito de tul amarillo de su muñeca

 y me iba a vivir a la casita.

 Y la abuela y mamá me miraban satisfechas.

Termine como termine, la vida siempre llena de sueños.

Sé una perra valiente, me dije, 

todo lo que vivas te despertará en un mundo distinto.

Volverás a jugar, crecerás y serás poeta.

"EL OJO Y LA PLUMA" foto: Martin Heer, texto: Cecilia Maidana.

 

Elegía

En un pequeño pueblo desangelado nació una niña, al abrir los ojos un ala blanquísima nubló su vista. El mundo real se presentó sin velos y durante algún tiempo fue incapaz de ver, comprendió que ese destino era el de todos.El pueblo existía ni más ni menos que ella.

Se sabía que su madre había querido atrapar el mundo que la había hecho feliz en el pasado, acudiendo a dar a su hija un nacimiento alejado de la desdicha.

De su padre, que usaba botas de caña alta y portaba un látigo en su mano derecha cuando montaba su caballo.

Por las noches, miraba a través de la ventana del cuarto oscuro y el cielo le revelaba secretos, que ella nunca repetía.Jugaba en las veredas mohosas donde las rayuelas no se marcaban o se borraban rápidamente, aquellos misterios no la desanimaban.

Su abuela le hacía dedos de chocolates, para que ella supiera atrapar  sus fantasía

Durante el tiempo en que crecía sus amigos jugaban a atraparla sin lograrlo, ella convertida en águila volaba y desde lo alto miraba mundos distintos en la misma cuadra.Algunos se disfrazaban de moscas para seguirla, otros de gusanos para cautivarla, los más osados de ratones blancos y corrían enloquecidos, mirando hacia arriba chocando lo que encontraban a su paso

Ahora ya todos eran grandes y habían partido, incluso ella misma. Alejada del universo de la infancia, sentía pender de un hilo una bola de cristal que no osaba mirar.Cuando  la nostalgia la invadía se sentía contenta, porque recuperaba por un momento esos mundos que imitaba en sus noches caliente

El jardín, se llenaba de ecos del pasado y ella ponía los pies en la tierra, para sentir el temblor de la luna.Había hermosos pájaros y animales en las sombras, el rumor de las raíces cantaban a coro una elegía, que sólo ella escuchaba

Cada vez que un niño lloraba, ella desaprendía lo vivido y profería una canción de cuna, asombrada, como si fuera un lenguaje nuevo. 

C.M.

Homenaje a Arthur Rimbaud

 Enloquecido pierde la fuerza de sus visiones, agotando en si mismo todos los venenos. Y se perderá en las cosas inauditas.

Frase de : Macedonio Fernández

 "Nunca tomé conciencia de que respiraba hasta que estuve a punto de ahogarme"💜

obra de: Cecilia Maidana.

La Caja

 

Mi padre era constructor, no había llegado a ser arquitecto y trabajaba como si fuera un obrero. 

Sobre el tablero de dibujo descansaba una caja que yo recordaba, era eterna en ese espacio que  frecuentaba.

Admiraba sus dibujos en grandes pliegos de papel de tela engomada de color celeste, extendidos y fijados con chinches doradas como escarabajos egipcios en las pinturas del faraón. Era su lugar de trabajo, donde ponía las obras de su imaginación, como las del niño que había sido.

Como él sabía de mi afición, le gustaba poner detalles para que los descubriera y me hacía preguntas sobre las sorpresas, desafiaba mi imaginación, guiándome por los caminos de la creación. Aprovechaba y me narraba sus sueños más feroces, fabulosos de desesperación. 

En la caja guardaba sus más preciados tesoros, instrumentos, que de sólo verlo manipulándolos hubieran sabido de su amor, sin principio ni fin. Sobre esa caja había desarrollado yo mi memoria, como en un bazar oriental de colorido y brillos. A veces el sol curioso se deslizaba por la ventana y se mezclaba con el metal del compás, del tiralíneas, jugaba con gomas redondas engarzadas en centros plateados, como un collar blanco precioso. Y jugaban conmigo empapándome de destellos mágicos, un rayo de luna en la noche.

De pronto, podía adquirir protagonismo de bailarín un lápiz trompeta de culito de goma, que bosquejaba maravillas sobre el papel de envolver que él me daba, para que jugara con líneas que los caprichos del azar ponían en mis manos. O la cadencia de un móvil, en  una ristra de pruebas de papel color que giraban al son de una cadenita de brillante gris  y despertaba mágicos tintineos de carrusel.
 Juré solemnemente y estampando, sino con mi sangre, sí con tinta china roja del corazón, que nunca olvidaría estos momentos.

 A veces, un plumerillo juguetón danzaba sobre el tablero y todo adquiría sentido para mí, la vida era ese pequeño mundo en travelling con fanfarria
La mano cobraba vida y subida en el taburete alto observaba la pericia del dibujante. Acariciaba el papel para dejar rastros de su enigma, podía surgir un palacio de hielo en las profundidades de una roca. O el tiempo, saltimbanqui incorregible, le daba cuerda a personajes de pies diminutos que debían dar saltitos para moverse, todo adquiría el color de la felicidad y luego me lo regalaba para mi colección.
A fuerza de ser natural creció en mí la ilusión de vida eterna. 

Cuando perdí a mi padre la indefensión se apoderó de mi corazón, sorprendiéndome ante un evento inesperado. Yo era hija y había dejado de serlo para habitar la casa de la orfandad.
La caja siguió impertérrita su vida sobre el tablero, la soledad la afectaba pues el color varió al amarillo a dolor grisáceo. Yo le veía desde la distancia, no lograba acercarme y unir mi dolor a ella. Intuí un tiempo increíble de duelo sin palabras, ni presencia.

Una tarde, luego del colegio, en un silencio de caverna, inventé un sonido, me dispuse a seguir su  rastro y me llevó frente a la caja. Allí parada, sentí la brisa fresca de una noche estrellada cerca del río, muy cerca del corazón de papá, la abrí y allí estaban ellos, sus instrumentos de tortura y caricias al papel.

Yo, era otra, no quise sentir nada, ahogué los pensamientos en el río de la emoción y deje abierta la caja, con la secreta ilusión de que ellos brincarían a la vida y se irían volando en el viento del " nunca jamás".  Mis dedos recorrieron la calidez y la frescura, no todos estaban aún preparados para aceptar el cambio. Tomé un porta plumas y coloque una de las más finas, moje su respingado pico y escribí con esmero el nombre de él en una hoja que había dibujado y se encontraba sobre la mesa, una hoja de otoño verde morada, símil de una mano, la mano de mi padre.

C.M.

 

 

 

"El ojo y la Pluma". foto: Martin Heer. texto: Cecilia Maidana.

 Ni en mis peores pesadillas 

veo la soledad  plasmada en el aire de un día invernal

ni en las teorías del peligro y el riesgoso ambular

no me asomo al mundo

en esta ciudad que es una reina 

la tristeza deambula bajo un sol tibio y un frío estertóreo.

El viento aúlla entre  edificios se cuela en las grietas como araña

 solitaria teje telas invisibles

triste la pendiente al bajo conduce

nadie cruza la calle, salvo la solitaria realidad

quien se atreva arriesga

vida, amor

Aguardaré que florezca algo en la sombra.

Nota de: Olga Orozco, por: Cecilia Maidana. Diario: El Litoral. santa Fe. Foto: Fredy Heer.

 

Como explicar el cielo cambia ánimo por certeza

hay cosas que levitan, vuelan brillan molestan o invitan 

se recortan en el celeste intenso

Olor de siega en los campos 

espigas como estrellas 

Solo extraño tu olor después de la faena. 

C.M.

El refugio

Sin tener ninguna experiencia de la muerte le vi los pies y sembró en mi tal confusión que para no temerla comencé a amarla.

Contaba yo con  ocho años, nunca se había hablado en mi casa sobre ese acontecimiento que descubrí sin apronte, nadie de mi familia había muerto o al menos a mí me lo habían ocultado. No estaba exento de angustias, pues mis padres se llevaban de terror, la  casa podía ser un cuadrilátero en cualquier momento del día. Contiendas donde nadie y todos perdíamos, yo mi infancia y mi hermana confianza. Un costo altamente recomendable para que la muerte viniera a tentarme. 

Empecé a interesarme en el tema y leía todo cuanto caía en mis manos, nadie se enteraba de nada y yo hacia mis estudios nefastos.  Las lecturas alteraban profundamente mis percepciones, la imaginación corría en pos de más historias y leía situaciones experimentadas por otros. Mi hermana  dormía en mi cuarto y nunca se enteró, ocultaba mis inmersiones en un submundo  secreto. 

Los sueños se repetían, me levantaba en una semi- conciencia y respiraba con dificultad, el temor mordía mis noches y mi cuerpo todo, sufría alteraciones, palpitaciones, sudaba frío. Debía morder mis manos para no gritar ante las percepciones falsas que se me suscitaban.

En internet encontraba lugares horrendos, donde la gente iba a morir, agonizar o sufrir el dolor de la soledad. También fotografías con cadáveres de famosos fotógrafos, Witkin era mi favorito,la oscuridad, la falta de entendimiento de lo que veía me provocaba llanto, que ahogaba en las sábanas. Más nada de esto fue visto u oído. En el colegio hablaba con mis amigos, sumidos en un pacto de silencio, extremábamos nuestras observaciones para no ser descubiertos.

Una noche en que mis padres habían salido, decidí probar una experiencia que me llevara a ese estado de inconsciencia que deseaba. Poder dominar mi cuerpo y evadirme en los momentos que yo quisiera, no ver, ni oír a mis padres en su repetición  gozosa de pleitos individuales, acusaciones, burlas. Pensaba en cuál sería la manera de perderme, desaparecer por un rato. Me hallaba cada vez más solo, pues mi hermana salía mucho, para no sufrir igual que yo, por su edad eso era posible, pero en mí no lo era, debía compartir el amor de mis padres que a duras penas se acordaban de mi. 

Mi vida se había reducido a nada, sin placer por estar con amigos, sin familia y sin contención, mis padres discapacitados de amor y tampoco se esforzaban, en mi caso había perdido la noción de la realidad de un niño, me sentía viejo y desahuciado. 

Descubrí que el placard podía ser un lugar seguro, ahí me refugiaba durante las peleas, eso era lo que necesitaba para mis experiencias.Busqué la llave para encerrarme en él, me aseguré  cuidadosamente que la perilla fuera resistente y cuando mis padres partieron, me encerré en ese oscuro lugar, para ejecutar mi acto de fuga.

La corbata de papá aguantó, la perilla también. Y  acá estoy, en una cama de sanatorio, en coma y lúcido. Veo a mi familia ir y venir todos los días, a toda hora, a visitarme, a leerme, a besarme, me tocan, me acarician, rezan. 

Creo que lo he logrado, si no fuera que como7 solución es un poco extrema.

C.M.