martes, febrero 23, 2021

"El Ojo"

 




El ojo

El día plomizo enajenaba su vista, fruncía el entrecejo y entornaba los ojos, el verde desbordaba los parques.
 Cruzó la calle rumbo al museo Nacional, caminó por una alfombra violeta, jacarandaes altivos bordeaban la avenida. Iba abstraída, con ritmo rápido, sin embargo su mirada percibe, algo llama su atención, vuelve sobre sus pasos y se le hiela la sangre.
Allí entre las flores pisoteadas, un ojo la mira.
Levantó la vista, se hallaba sola en la vereda, ni un perro en la grisura.
Pensó - no puedo dejarlo acá o mejor me voy y hago de cuenta que no lo vi-.   Sabía que su mente no le daría paz, no podría olvidar ese ojo mirándola.
Buscó en su cartera, a veces tenía bolsitas de plástico - por sí encontraba ojos - pensó sonriendo con la locura del momento. Una servilleta de Starbucks grande y gruesa, le ayudaría a levantarlo, sentía una profunda náusea, mezcla de asco y curiosidad -¿cual sería la textura? sólo lo sabría al levantarlo-.
Sin mirarlo lo tomó con la mano forzada, como si fuera una garra, como una fiera sin sentimiento lo metió en la bolsa, ¿pero que haría con eso en la cartera? .
 Debía buscar un policía decirle del hallazgo, quizás el tuerto o tuerta estarían por allí buscando su bello ojo, quizás no era tarde para un implante.
Caminó y busco alguien a quien decirle -mire encontré este ojo, ¿no sabe si alguien perdió uno?¿ no vino nadie a reclamarlo?- pero no, el lugar era un Páramo.
Maldijo su ojo entrenado de fotógrafa, siempre en busca de una escena que inspire su fiel lente, este era el escenario fetichístico fotográfico perfecto, mirar y ser mirada por el sujeto de estudio. Sacó la cámara, disparó, guardó ambas cosas en la cartera, pensó en lo práctico de tener una tan grande y siguió caminando.

 Pensó en la coincidencia, ojo = cámara redonda, yacía abandonado en la vereda sucia, obvio que no tendría un rostro grabado en él, como en las novelas de ficción, donde se podía ver el asesino, no, hubiera sido de ayuda. 
Entró al museo y buscó un guardia, le refiere el descubrimiento, el hombre la mira como se mira a una loca. - Conozco  esa mirada se dijo, balbuceó  - no, no estoy loca- abrió su cartera  y  dice - acá lo tengo, mire por favor-
  El hombre sonríe y le responde -  mire señora no es de mi incumbencia-  y se alejó como si ella le hubiera dicho que tenía sed.
 Mente paraliizada, se le había congelado, no entendía, va a la recepción y  le dicen que debe dejar la cartera, ella los mira  y  dice - Sí,  pero cuidado que adentro tengo un ojo y no deben apretarlo, o se puede dañar-
 Las chicas rieron, se dio cuenta que sería inútil explicar, sentía que había  traspasado una línea invisible, cruzado un límite. Era como ver una película de Linch, recordó la oreja tirada en el jardín, una incógnita, un acertijo, una oscura historia.
 Transpiración, el cuerpo mojado, la frente como una fuente, brotaban delgados hilos hacia los costados de su cara, tal es la situación, no logra acercase a un pensamiento coherente, todo es deriva.
Que hacer con un ojo en la cartera pudriendose  en la ignominia, en el anonimato, mientras su dueño pierde la vista lateral de la vida, o vaga sangrando por el mundo.
¿ Cómo es un ojo sin ojo? una órbita obscena, ¿y detrás que?, ¿que hay en el fondo del agujero?
La visita deseada al museo se le ha arruinado, sale furtivamente, camina por Pueyrredon rumbo a Santa Fe, el aire frío le electriza la cara, ella está toda húmeda, su ropa huele a transpiración insana, como todo lo que acontece.
 Los transeúntes caminan por doquier, a nadie le falta un ojo, se ríe para sí, la tontera, el humor la atraviesa, la salva.
En el camino encuentra una gran clínica, entra en ella, decide no hablar. Se dirige a la recepción, saca el ojo de la cartera y lo deposita en el mostrador, una señorita  horrorizada lo mira, el ojo no pestañea, parece ausente, sin vida.
La mirada es un signo de pregunta, ella dice - ¿este no es su ojo no? . No, obvio que no, le responde sonriendo -  La joven dice - ¿que quiere que haga? -  No sabe, no contesta. La  muchacha asustada llama a alguien por el ínter comunicador.
¿Adonde? dice ella. Lo ignoran, es su responsabilidad.
De nuevo la calle, ahora se le sumó la responsabilidad, como una pariente pobre de ese  ojo abandonado y que nadie quiere, a su alrededor el furor humano con ojos.
 La única comisaría que recuerda está en Palermo, se dirige allí. Ya en la calle Julián Álvarez  se propone entrar, la paran y preguntan, - ¿por que asunto viene?- . - Vengo por un ojo dice- . Con dudas le franquean el paso.
Un oficial la increpa - Que desea señora- , ella vuelve con su relato, le muestra el ojo, lo advierte cansado de ver tanta gente, la luz de la pupila parece extinguirse.
El hombre mira y dice - ¿ que quiere hacer, por lo visto no es suyo? -
Contesta enojada - no lo crea, quizás es mío, quizás alguien me lo mandó, para que vea todo lo que he visto desde hace unas horas -. El oficial la mira serio duda de su cordura.
 Le tomarán declaración, espera una hora con su compañero, luego la llevan a un cuarto, allí un  escritorio, mate, papeles, cafetera, sellos, una máquina de escribir  y un hombre la esperan.
Pregunta: ¿ donde encontró el ojo?
Respuesta: en la vereda del Museo Nacional.
Pregunta, ¿es suyo?
Respuesta: no, lo encontré tirado y lo levanté
Pregunta : ¿y porque decidió levantarlo?
Respuesta: porque me miraba con tristeza
Pausa, el hombre la mira, otra vez duda de su cordura y sigue.
Pregunta: ¿preguntó por ahí si le pertenecía a alguien?
Respuesta: todos dijeron que no.
Respuesta ni idea, pero si quiere saber creo que es de una mujer, es muy dulce.
Pregunta:¿ qué desea  hacer con ese ojo?
Pregunta: ¿quien la envío ?
Pregunta: ¿y que piensa que podemos hacer nosotros? Comprende que no es nuestro trabajo buscar gente a la que le  han robado un ojo
Última pregunta: ¿quiere hacer una denuncia de algo?
Respuesta: si, quiero denunciar la incapacidad, la indiferencia.
Respuesta del hombre:  ¡ha! pero acá no tomamos esas denuncias. Si me disculpa estoy muy ocupado.
De nuevo en la calle, ya no miro a la vereda, por si me encuentro con el par.
Enfilo hacia mi departamento, al entrar mi marido dice a modo de saludo - ¿ que te pasa?,¡ tenés una cara!-
Saco el ojo y lo pongo sobre la mesa, él mira y me mira, dice -parece real, que bueno, le voy a sacar una foto.-



lunes, febrero 22, 2021

EL OJO Y LA PLUMA


Foto: Martin Heer.
Texto: Cecilia Maidana.

 

Poema I



Me hablan de si,

escucho sonidos confundidos

Por momentos uno se impone,

calla la cháchara agitada.

Silencio, si haz de venir 

que sea después de escuchar

la vida.

lunes, octubre 12, 2020


Esta ventana cobija mi encierro
Como si nunca antes esta escena 
se repitiera
que no sea excusa la tardanza
Corazón regando mis silencios
quiero sin pensar estar otra
Que brote la savia
aunque viaje a destino
incierto.
y despierte en el próximo
Poema.
C.M

 

No es el fin
De este mundo.
Mas allá hay algo
hay luz
Para alcanzarla
Hay que conocer la fe
aunque ella sabe reir
Se oculta
Es intangible e inexplicable
es eterna o efímera.
Pero la verdad
es dura.
Tu eliges con cual te quedas. 

C.M

 Si me buscas con tu boca de lobo

y saltas y muerdes mi corazón

si hundes tus uñas en mis venas

y la miel enciende

mi sangre

en el tenebroso rito.

Es vital que sepas apagar el fuego.

C.M


domingo, octubre 11, 2020

 En esta tercera parte de la vida los recuerdos aparecen como los gusanos en las mazorcas, devenidos visitantes inadecuados. 

Es la poesía, la infancia unida a tanta dureza real. El sol participe de gloriosos días de la niñez sale a cada rato, no hay melancolía, no es una metonimia ostentosa, se repite solo lo que hunde raíces en mi universo mítico.

La naturaleza torciéndole el brazo al hombre, la maleza comulgando con las privilegiadas, enriqueciendo la tierra donde crecerán los misterios.
Si dejamos la tierra rodearse de lo que haragana prefiere, seguro las ortigas, los cardos, trébol, la gramilla, huevito de gallo o uvita de campo serán sus voces.

Pero yo vi la mano hacedora, instalará semillas, bulbos, plantines de otros lares y un jardín brotará para mentir al deseo. Allí crecí y creo que aún hoy se ha preservado en mí esa mentira.

Mis ojos han quedado ciegos para otros jardines.
C.M.

La vieja casa de mis abuelos en La Gallareta. Santa Fe.
Que privilegio de ensueño
haber conocido la casa de la infancia
soy dichosa de haber poseído verdaderamente mi soledad
No en un desván o
sin dejar de jugar
Pues mi mente jugaba solo con las palabras
en un puente sobre la zanja del frente de la casa
allí entreví el germen de la libertad.
Mas allá la infinita calle atrapaba mis ojos
llenos de tierra y tiempo
Te hecho de menos
y con los sueños de entonces permanecen en mí
Aún cuando la casa ya no existe. 
 C.M.

sábado, agosto 29, 2020

La casita

En algunas noches secas y brillantes cenábamos en la galería del fondo de la casa, allí la noche era más profunda y siniestra.
 Recuerdo bien la casita, tan perfecta y ajena.
Mamá y la abuela hablaban con mi hermana que no me quitaba los ojos de encima,
 y yo grababa en mis ojos la casita de la linda Miranda, que era ajena.

Esa noche soñé que mataba a mi hermana, me ponía el vestidito de tul amarillo de su muñeca y me iba a vivir a la casita.
 Y la abuela y mamá me miraban satisfechas.


 

"El Ojo"

  El ojo El día plomizo enajenaba su vista, fruncía el entrecejo y entornaba los ojos, el verde desbordaba los parques.  Cruzó la calle rumb...