Una lista de infancia

Poseo múltiples heridas de guerra:

una cicatriz en la mano,

perro ingrato, mientras comía.

Un pantalón que adoraba, orinado varias veces

por sustos varios.

Una picadura en el ojo, agredir a las avispas

con la gomera es riesgoso.

Los talones lastimados por los teros,

intento vano de amistad con ellos,

no lo entendieron.

Podría seguir con una extensa lista,

pero sería muy molesto para el lector.

para mi abuela  que no podía contener mi rebeldía.

Murmullos en la mañana

En una isla

sometida a la espera,

que difícil es concordar.

 Tú sin deseo,

 yo con exceso.

No hay hitos en esta historia. 

Solo saltos,

etapas disruptivas.

Te amé, no te amé.

El café espera.

Escribo, y vos

allí, en una cama.

En la habitación 1113.

 

Viajar

Perder la pena.

Viajar y trazar

nuestro itinerario.

Viajar en el mapa interior.

Viajar en soledad

aceptar el vacío

Viajar hasta marear

la muerte que nos persigue

Viajar y olvidarnos

que seguimos

nuestras marcas.

 Celebro la vida, 

descubro nuevos placeres, sorprendida.

Perdido el rumbo había enterrado mi ser.
En cada estallido de alegría
hay un fondo de terror,
un lamento de fragmentación,
llanto de pérdida irreparable.
En este individuo que soy
la naturaleza fue vejada.

 No temas no llegar,

extraviarte, oir los cantos.

Sospecha de todo lo que

la carne dice.

 Luego pierde, lo que tengas 

que perder.

Nada serà eterno, como las ruinas.

Los dioses juegan

 y tiran migajas de sus festines.

 Despierto, 
El pájaro azul
se baña, salta con fuerzas,
miles de gotas brillan
y levanta vuelo.
Intuyo su partida
desde la nebulosa del despertar.
Envidio su valor.
El peso de la culpa
se hace carne.
Mi cuerpo recuerda,
fue anoche,
te vi llorar,
Y no extendí
mi mano para consolarte. 
--

 Soy una niña pequeña

en brazos de una palabra

que me acune. 

 

Tapíz

Soy un papel lujurioso.
Caminará tu mirada por mis flores.
Apoyarás tus manos en mí,
cuando te desoriente el orgasmo.
Estaré para calmar tus ojos
en la oscuridad de la noche,
cuando te despierten
las pesadillas. 

La luz del verano se hace carne.
Las chicharras
como ninfas,
acompañan
la lenta marcha
de tus dedos, 

perdiéndose en mí.

 

 

 Juega el sol en las hojas.

En el nogal, luz excitada
en la mañana de abril.
Febril, acariciando al ritmo
del aire frío.
Cae y bailotea 

sobre el dorado otoño,
sobre el musgo pútrido.
No olvidaré el olor
acre del suelo mojado.
Y los hongos seguirán
fieles en su reino fungi. 

 Calla mente desbocada,

deja de correr lobos.
Quédate
un instante.
Hay
huellas,
y te confunden.