Juega el sol en las hojas.

En el nogal, luz excitada
en la mañana de abril.
Febril, acariciando al ritmo
del aire frío.
Cae y bailotea 

sobre el dorado otoño,
sobre el musgo pútrido.
No olvidaré el olor
acre del suelo mojado.
Y los hongos seguirán
fieles en su reino fungi.