En ese charco de ideas

de donde brotan burbujas
como ficciones inocentes
vi que crecía
Quería, quería, huerfana de
lucidéz
Quería trazar un mapa de mis obsesiones
se volvían ambiguos artilugios
Sin ninguna seducción
Sin un sobresalto de genio
Sin lucir apenas para
que me abrace poderosa
Una infancia verdadera.