Estación LAS FLORES

Sangrar sin dolor

Despierta mujer dormida en las profundidades del dios narcótico, en las oscuras noches de barrios bajos
en los bellos poemas de hombres enamorados
en las ensoñaciones de jóvenes confusos
en la vigilia de hombres sin deseo,
en las camas de mortales exaltados sin conciencias
en los ríos profundos de la imaginación del poeta
en las sombrías noches del infante
en el borde del suicida
en las calles de las pasiones,
en las voces de los que te odian  aman
en las torturas del amante,
en la soledad del hogar,
en la luz que brilla como promesa,
en el no entedimiento de tu sexo,
en los jugos dedicados a tu especie,
en las pulsaciones de un pene moribundo,
en el violentado esclavo amor
en los días bienaventurados sin continuidad,
en la prodigiosa benevolencia masculina,
en la buena fe
en los depósitos de cadáveres nunca vistos,
en el horror de la descendencia,
en el perdónen que te espera al borde del camino,
en la mordida yugular sin sangre
en el parejo- desparejo deseo
en cada una de las palabras del pasado
en los bien pensantes y mal actuantes
en el disfraz de dios
en la boca mal oliente de los burdeles
en el espacio sin pertenencia y eterna conquista
en tu mirada impávida frente al asesino
en  el fetiche que te representa
en los vuelos de la muerte
en la muerte perfecta pequeña buscada en tu sexo
en el constante vaivén del sexo
en el carrusel de la maternidad
en cuantos planes subvierten la mente de los hombres
en subyugantes e inmemoriales historias fraguadas por ellos para amarte
en  la subversiva idea de poseerte
en las altas inquisiciones de tus practicas
en la dulce y bella representación de la mujer dormida
en tus sueños inconmovibles
en la lista infinita que une imaginación con palabras
despierta
allí donde tu te ves ellos no acceden
Si pretendes ignorar que
en las noches de soledad te tocan te desean te chupan te muelen a palos te manosean te violan te aman y te dejan te abrazan con temor te hablan y no los escuchas te manipulan y no dejan rastros te tienen en un cofre te pagan para no sentir  tu  conscientes te añoran te idolatran te miran dormida y sacan sangre de tu pecho
te engañas mujer
Aunque al alba no veas la ínfima macha.
                                                                                                              C.M.

ESTACION CURA MALAL- ARGENTINA

 Cura Malal está ubicado en la circunscripción V del partido de Coronel Suárez, en la zona oeste a 22km de la ciudad cabecera, cerca del arroyo Cura Malal Grande y a 3km de la Ruta Provincial 67..
Cura Malal, entre otros nombres como Curumalal, Curamalal, Curamalán, es una palabra de lengua Araucana que significa “Corral de Piedra”.

Es una población que se fue originando en la época de la colonización, la instalación de grandes estancias como La Curamalan y La Cascada, el paso del ferrocarril que permitió desde 1883 el traslado de la producción agropecuaria y de las personas, hizo posible que el pueblo fuera creciendo, consolidándose en los aspectos propios de su situación rural, y así surgieron comercios, talleres, una escuela y una capilla.
La fecha de fundación de Cura Malal como pueblo es el 17 de septiembre de 1905 cuando se llevó a cabo una subasta de lotes, basada en el plano que fuera medido y trazado por el ingeniero Nicolás Valsoe. 48 manzanas repartidas en una superficie de 90 hectáreas. Las tierras fueron cedidas por Eduardo Casey; ya existían en ese entonces la estacion de trenes del Ferrocarril del Sud, -inaugurada veinte años antes- y la Escuela Nº6, que funciona de manera ininterrumpida desde el año 1889. Cuenta con una pequeña capilla, llamada del Perpetuo Socorro.

Le P'tit bar,
7 rue Richard Lenoir 75011 Paris
Abierto de lunes a sábado de 11h30am - 2 am, los domingos de 8 p.m.-02 a.m..//


- Con los 9 metros cuadrados, Le Bar Pt't es, literalmente, el más pequeño bar en París.
  En el interior, un barman noventa y tantos años de edad, conocida como Madame Polo, un poco más de ella su gato gris y una jaula de canarios son sus anfitriones.  
Sirve cerveza belga, Calvados y el vino en su surrealista bar de la posguerra, una máquina del tiempo , la señora Polo se complace en una diversa y leal clientela, que incluye los locales del distrito 11em.
Le Pt't Bar no tiene teléfono ni sitio web y ciertamente no parece haber caído en el olvido en la era de excesivo salud y seguridad. Libros viejos se amontonan en cualquier superficie disponible, los carteles de los animales cubren las paredes y las baratijas del pasado de todo el mundo cuelgan de ganchos y estantes. Botellas y vasos antiguos de media lavados se acumulan, lo que indica la señora Polo no está demasiado interesada en hacer la limpieza y el aire viciado nos habla de un lugar sin cambios desde su apertura en 1965.
Entonces, ¿cómo una abuela de noventa y tantos logran mantener este pequeño bar va todo por su cuenta, los siete días de la semana hasta las 2 am? (Ella puede ser la más antigua de camarero en París).

"Pensé en cerrar el bar muchas veces, sobre todo después de la muerte de mi marido, pero ya sabes, aquí tengo mi bar, y veo a la gente. Algunos clientes han llegado a más de 25 años, se sienten bien aquí y yo también, siempre y cuando tenga mi cabeza y yo soy capaz de soportar. "

Gracias a: http://www.messynessychic.com/2012/09/04/le-ptit-bar-a-time-capsule-in-paris/