Los libros son como la casita en el árbol

Como la carpa hecha con las sabanas y cobijas de mi cama de niña.
Como el submarino de Nemo( nadie) y de todos los que soñamos despiertos.. 

 Madre

Le doy mi voz a usted que ya no habla, mi  memoria para detener el tiempo que corre hacia su encuentro.

Soy una niña con su muñeca rota, ya sus ojos no brillan, su boca permanece cerrada, sus manos no acarician. No me acompaña más.
En la casita de juguete la vida es felíz.
Allí voy a poner a mi muñeca rota, la buscaré cada vez que quiera y volveremos a jugar.

 - Y no temas no llegar

extraviarte, oir cantos
sospecha de todo lo que la carne te dice
luego pierde
lo que tengas que perder
Luego nada será eterno como las ruinas
los dioses juegan y tiran migajas de sus festine

 ¿Y si no es ahora

Cuando?
Abre los ojos y ves
Si bate sus alas vuela
el placer en otro nido
Y el tuyo mustio, desmadejado.
Decídete, corta sus alas e igual
padece, ningún vuelo es igual al primero. 

 - Huyendo del amor Dante pone todos sus sueños en una maleta. En el puerto de Nueva York le pide a alguien que se la cuide un instante, se pierde en el tráfico de gente y deja sus sueños en manos de otro.

Lo espera el infierno, su amigo Virgilio le muestra las noches en  las calles de una ciudad mortal que devora y expele los huesos de los ingenuos.
Otra noche se encuentra con una mujer, ella le pide una moneda y él se la da, la pierde por las calles atestadas de horror. Esa noche escribe una historia, relata que  encuentra su maleta en un cuarto del hotel Chelsea, álguien la ha dejado allí y él recupera sus sueños.
En uno de ellos ve pasar a su niña amada, Beatriz, la llama y ella se da vuelta,  es la mujer de la moneda sentada sobre restos de flores marchitas, sonríe, entonces sabe que ha venido a rescatarlo.

 -- Tiene los ojos abiertos. No ha dormido en la vasta semana.

 El sueño no invade sus noches.

Un sol pobre penetra en su cuarto. Solo escucha su corazón, casi no late.

 Su amiga se ha ido y ella no piensa. Sus ojos negroscarbon brillan con  luz. 

Se pierde en ensoñaciones ancestrales.
Una obsesión cabalga en su mente. Mira el cielo raso, sabe que nada, quiere estarse. 

Ese lento flotar vagar divagar estar,
dejar que su lengua lama la fe en si misma.
Hace meses que tiene un amante, la locura.
Ya no le importa el dia, ni la luna, ni el amor. 

En su duermevela de ojos abiertos refulgen las palabras.
Alejandra, Buma, muere y sus ojos no se enteran. Sigue diseñando el perfecto poema. 

 -- En esta esquina en que me encuentro,

Atrapada en los días, sin correr por los campos
Sin conocer otras voces, en este espacio que me sujeta y no me suelta
 Siento crecer un viento en mi pecho
que me lleve lejos le ruego, que me suelte sin miedo.
No importa el precio
 no voy a ahogarme con saliva,
diré mis oraciones allí donde me encuentre.
Pero que no sea esta esquina en que me encuentro.

 Mi padre era constructor, trabajaba como obrero

Sobre su tablero de dibujo

descansaba una caja

Él construía sobre la tela engomada celeste

fijada con chinches doradas, como escarabajos egipcios.

No hablaba, pero en sus dibujos, 

yo veía sus sueños

en la vigilia.

La caja guardaba sus instrumentos,

y detalles para mi asombro,

me guiaba por el camino de la creación.

El sol entraba por la ventana,

a jugar con el compás o el tiralíneas,

y me empapaba de destellos mágicos.

Eran mis juguetes preferidos.

A fuerza de ser natural, creció en mí 

la ilusión, de vida eterna.

Cuando perdí a mi padre, la indefensión

se apoderó de mí, con la sorpresa de un evento inesperado.

Yo era hija, y había dejado de serlo, para

habitar la casa de la orfandad.

La caja siguió impertérrita

su vida sobre el tablero..

 Cómo escribir la noche, 

Reflejos, pensamientos caprichosos,

 enredados en mi cabello,

rugía mi dolor sin abrir la boca.

Un lago de agua prístina y salada

caía hasta los pies.

Sola, nadie miraba, ciega de odio y furor,

bendecía y maldecía, sin rima ni conciencia.

El aire en los pulmones dolía, saliva en la boca, 

apenas un cuerpo,

por dentro negaba la piel,

un manto, cubría la verguenza.

Olvidos y reclamos vendrían de adentro,

no importaba el afuera,los calores,

los fríos extremos de nada servían.

Adentro un mar oscuro de negra algas

ondeaba sin fin.. 

Alto consuelo,  agua, en ella soñaba 

descansar flotando, naciendo.

 Quien cerrara mis ojos vacíos, 

quién mojará mis labios resecos 

y sentirá mi respiración última. 

Nada tendré para darle.
Ha sucedido así siempre,
la nada entre nosotros,

 hizo todo.  

 Es un error que yo viviera.

Me hundí en un río que se arrastraba
entre sus orillas.
Navegué en un tiempo desnudo,
encontré el amor.
Inventé un hombre, otra vida y un libro
que trata sobre una niña imposible.i
No he cambiado de forma
solo he dado un nuevo destino
a las palabras. 

 Inútil porfía.

Que nada cambie
he hecho de mi vida una espera.
Con la cabeza baja
lápiz en mano,
escribo.
Que nada cambie.
Como una sonámbula
vagaré entre la gente,
nadie notará a la mujer dormida.
Podré pensar y hacer
mi tarea.
Que nada cambie.
¿A quien engaño?
Quedaré cada vez más sola
y nadie reclamará
mi presencia.
Desde mi atalaya veré
con despego,
nada me atrapará.
Como las malas hierbas medraré
en el jardín.
Seré una sola con el universo,
el propio, egoísta, solitario,
plagado de estrellas listas a explotar.
Que nada cambie

 Observo a esta extranjera

que un dia se enamoró
de las palabras.
Sus ojos espejean,
me ha entregado
poderes que no comprendo,
mi apoyo es su osadía.
Me prendé de ella,
no es su cuerpo
es su alma que insiste.
Negué mi fe,
el precio de su gloria
es mi sufrimiento.
El silencio no tiene palabras
dicecon aire de triunfo
como si supiera de mí
lo que ignoro.
Vive a su antojo y
cruza de un lado al otro
dentro de si
y dentro de mí
Como si se estuviera librando. 

 No puedo renunciar

a poner palabras a lo inefable,
nuestro estar en esta vida.
Compartir cada instante, cada silencio, da miedo de caer sin ver al otro.
Perder la magia que nos rodea
cuando somos muchos,
y fundirnos uno en el otro,
para ser uno. 

Berdié

 Cae la noche

hay buhos en los árboles.
Uno nos mira desde la palmera
es blanco y curioso.
Mira a esos humanos
que lo inquietan
y hacen huir su caza.
Una invasora luz
lo ilumina, no se inmuta.
Alguien grita alborotado
él bate sus alas hacia
un lugar privado. 

 Estoy aquí sentada

sobre este cuerpo,
haciendo de esta base
de huesos, la única
posibilidad de existir en el futuro.
Me abandonan las fuerzas.
Despierto sobre sabanas arrugadas,
en la fina piel de la edad.
Acumulo capa sobre capa en mi
primitivo ser.
la esperanza es un más allá de la visión.
Mi anatomía despertaba con brío
hoy sale de un pozo
con temor .
Lo que fuera suave y turgente
es exceso y pergamino.
Hubo un día en que un Dios enfurecido
lanzó las primeras aflicciones
sobre mi sólida materia.
Las esencias rigen las ilusiones, se van desvaneciendo como el rugir del mar.
Poso la mirada sobre
manifestaciones sutiles,
la iluminación no da consuelo.
es difícil mirar directamente al sol.
Sin embargo este ritual me brinda verdades,
El alma no tiene belleza ni fealdad,
liberada de mi voluble figura,  permanecerá inalterada 

 En el gran salón concurrido

están todos presentes
Tú también muñeco de ojos cerrados,
no vi la última luz en ellos.
Pongo nomeolvides sobre tus párpados,
Thot sonríe en su sabiduría.
Yo que he muerto algo,*
solo observo.
No había sobre qué decir.

 El tiempo deja sus pasos

en mi piel
Tallando los días
ilumino mi vida
y haré malabares
como cualquier tonta
que decide sobrevivir. 

 Miro al cielo y te veo pasar.

Me subo a tu grupa, nadie
puede decirme soñadora.
Eres tan real
como mis ojos me dicen.

 Te busco sin insistencia,

no veo a nadie cuando escribo,
recuerdo a otros.
Me enseñaron a no pensar
en nadie.
Por esas extrañas casualidades
estas palabras te llegarán
a vos.
No te esfuerces en comprender,
la poesía intenta ser sentida.